眼泪终于掉了下来，砸在“韧”字上，晕开个小小的湿痕。

原来不是不流泪，是要等人群散尽，等风停了，等只剩下自己和这满室的回忆，才敢让那点藏在心里的涩，慢慢漫上来。

她把脸埋进练功服里，布料上有淡淡的皂角香，是他身上的味道。哭了很久，直到窗外的栀子花落了满地，才慢慢抬起头。

练功房空荡荡的，只有木刀在风里轻轻晃，发出细微的声响。她叠好练功服，塞进背包，拿起那柄青钢剑，走到场地中央。

起势，沉肩，坠肘。

缠丝拳的劲，顺着胳膊缠上去，绕着脊椎沉下去。眼泪的涩意还在，却奇异地融进了拳里——每一招，都带着点说不出的韧。

她知道，周砚走了，带着那句没说完的喜欢，带着那些没打破的规矩。而她，要留在这里，守着这间练功房，守着那本拳谱，守着心里那点没说出口的回应。

泪落进心里，会生根的。她想。

像缠丝拳的根，扎在土里，慢慢长，总会有一天，能长得足够高，足够壮，能经得起任何风雨。

到那时，或许就能笑着，把这些藏在泪里的话，当面告诉他了。

风穿过练功房，卷起地上的几片栀子花瓣，像谁在轻轻点头。

练功房的窗棂把阳光切成细条，落在梁盼娣的剑穗上。她刚练完一遍“野马分鬃”，收势时剑穗扫过地面，带起些微尘，像心里那点没散的涩。

身后忽然传来脚步声，很轻，却让她的剑“当啷”一声磕在青砖上。

她猛地回头，看见周砚站在门口，米白色卫衣的帽子歪在一边，额角沁着汗，背包带子斜挎着，显然是跑回来的。

“你怎么……”梁盼娣的声音卡在喉咙里，手里的剑差点没握住。火车是下午三点的，现在已经两点一刻，从这里到火车站，最快也要四十分钟。

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