沈清辞绕着姜山转了两圈，手指点着他鬓角那几缕白发，笑得眼睛弯成了月牙：“我看你啊，也就三十出头，这两根白头发一拔，说是二十多岁都有人信！”她伸手想去揪，被姜山笑着躲开。

“你这丫头，没大没小。”姜山拍开她的手，自己摸了摸鬓角，“真七十了，骗你干啥。”

“才不信。”沈清辞撇撇嘴，抱着书往石墩上一坐，“我看你啊，准是兵荒马乱里被砸了脑袋，把岁数记混了。不然哪有七十岁的人，胳膊比我爹还粗，眼神比学堂的先生还亮？”

姜山在她旁边坐下，胡同里的风卷着落叶滚过脚边。“没砸着脑袋，就是记性太好。”他望着远处飘扬的外国旗子，声音慢慢沉下来，“记得二十岁那年，黄浦江里漂着多少尸首；记得三十岁生承儿那天，他娘攥着我的手说‘咱儿子别再遭这罪’；记得他死在威海卫那天，海水是黑的，血是热的……”

沈清辞的笑慢慢收了，低头抠着石墩上的裂纹。刚才还觉得他逗，此刻听着这些带着血腥味的往事，鼻子突然有点酸。

“你讲故事真感人。”她小声说，“比学堂里先生讲的课本还真，还疼。”

“不是故事，是日子。”姜山从布包里摸出个小本子，是他在路上买的，已经写了几页，“我来北平，就是想把这些日子记下来。让你们这些孩子知道，以前的人是怎么熬过来的，别将来日子好了，倒忘了疼。”

沈清辞凑过去看，字迹苍劲有力，像他的人一样扎实。她指着“还我河山”四个字，眼睛亮了：“我们也在喊这个！先生说，这是咱中国人的骨头！”

“对，是骨头。”姜山合上本子，突然笑了，抬手作势要拔鬓角的白发，“你说拔了这几根，真能变二十岁？那我倒要去试试，能不能追上你们这些举旗子的娃。”

沈清辞笑得直拍石墩：“当然能！到时候我带你去参加学生集会，保准没人信你是‘老头’！”她突然凑近，神秘兮兮地说，“我表姐今年才二十五，师范毕业的，又漂亮又有学问，等你‘变’回二十岁，我就……”

“又扯这个。”姜山笑着站起身，拍了拍裤子上的灰，“走了，找地方住去。再晚，怕是连你说的表姐都见不着了。”

沈清辞蹦起来跟上，阳光把两人的影子投在地上，一个稳健，一个轻快，像棵刚抽出新芽的老槐，在北平的风里，都透着股向上的劲。姜山摸了摸鬓角的白发，突然觉得，留着也挺好——这是岁月的印子，也是扛过事的证明。

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