不是因为丢了工作，是因为那股熟悉的无力感——就像在佛山时，看着那些规矩、那些算计，明明知道不对劲，却抓不住证据，辩不清黑白。

陈工后来成了项目负责人，偶尔在走廊遇见，会假惺惺地拍她的肩：“小梁，年轻人吃点亏不是坏事，以后机灵点。”

梁盼娣只是看他一眼，没说话。

她最终没再找设计院的工作。

在老城区租了间带小院的平房，白天去一家古籍修复店帮忙，给残破的书页托裱、补字，指尖触着泛黄的宣纸，心里格外静；晚上就在院子里练剑，月光洒在青砖地上，剑穗晃出细碎的影。

有人替她可惜，说她放着大好前程不要，偏要做这些“没前途”的事。

她只是笑。

那天修复一本清代的武术图谱，看到“缠丝劲”的注解时，指尖顿了顿。忽然想起周砚教她转手腕时说的“跟着气走，别较劲”，心里那点郁气，竟慢慢散了。

原来，不是所有失去都值得可惜。就像她丢了那份高薪的工作，却捡回了安稳的日子；就像她没能和他走到最后，却把那份爱酿成了心底的酒，不常喝，却知道它在那里，温着。

小院的栀子花开了，她练剑累了，就摘一朵别在剑穗上。风一吹，花香混着剑穗的棉麻气，竟有了种说不清的温柔。

她知道，人生哪有那么多“本该”。丢了的工作可以再找，错过的人不必回头，只要手里的剑还在，心里的喜欢还在，日子就总能往下过，且过得有滋有味。

就像此刻，月光正好，花香正好，她的剑，也正好。

梁盼娣开第一家超市时，所有人都觉得她疯了。

一个学设计的高材生，放着体面的行业不做，跑去租下老城区一间临街的铺面，刷墙、进货、搬货架，样样亲力亲为。手上磨出的茧子比练剑时还厚，原本白皙的指节，总沾着洗不掉的灰尘。

她的超市不大，却收拾得干净整齐。蔬菜区的黄瓜带着晨露，零食架的包装码得像列队的兵，连收银台的零钱盒都分文别类，透着股练剑时的利落劲儿。开业那天没放鞭炮，她只是在门口摆了盆自己种的栀子花，香气清清淡淡，像她本人。

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