就像他教她的缠丝拳，从不用蛮力，是顺着对方的劲，一点点绕进去；就像他挑的练功服，从不说“这是特意给你做的”，只说“料子适合你”；就像他看她的眼神，从不用灼热的注视，只是在递拳谱、纠正动作、加那勺辣子时，悄悄藏进点旁人看不懂的温度。

这喜欢太深，太沉，像老爷子熬了三十年的面汤，滋味都炖在里头，得细品才尝得出。

周砚转身时，恰好撞见她眼里没藏住的笑意，眉梢轻轻挑了下：“笑什么？”

“没、没什么。”梁盼娣赶紧低下头，假装整理剑穗，红绸在指尖绕了又绕，心里却像揣了块刚出锅的糖，甜得快要化了。

为什么不直接说呢？

她蹲下身收剑时，心里悄悄答了句。

或许是怕唐突了这份朝夕相处的默契，或许是觉得拳没练到火候，话也不该说得太急，又或许……他就等着她先品出这滋味来。

也好。她想。

这样藏着掖着，像练功服里藏着的劲，像晨光里藏着的暖，慢慢熬，慢慢品，反倒更有滋味。

周六中午的阳光，把老面馆的玻璃窗照得透亮。梁盼娣坐在靠窗的位置，指尖摩挲着浅蓝衬衫的袖口——这是大姐去年寄来的，说“老二也该有件像样的衣裳”。她看着周砚推门进来，米白色卫衣的帽子沾了点阳光，朝她挥手时，嘴角的弧度刚刚好。

面端上来时，热气裹着辣子香扑在脸上。周砚把醋瓶往她这边推了推，没说话，眼里却明明白白写着“知道你吃辣子爱配醋”。

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