像那年糕点铺被炸后，长生哥留在他掌心的血字。

他突然推门进去，看见许保国正借着月光擦步枪，

刺刀在窗台上投下细窄的影子，像把没开封的酥饼刀。

“别装了，”

古之月关上门，从裤兜摸出本磨破的蓝布本子，

封面上“宫记糕点心得”几个字已褪成浅灰，

“那年在闸北，你爹把这本子塞给我，说‘带着它，比带着金条实在’。”

许保国的手猛地顿住，步枪“当啷”砸在床板上。

他转身时，银链子在锁骨处晃出个半圆，

正是当年许师傅打给老伴的定情信物：

“你怎么……”

话没说完，古之月已翻开本子，

第37页夹着片干枯的桂花，

油墨里混着永远散不去的焦糊味——

那是1937年9月19日，鬼子炸弹落在糕点铺前，

许师傅一家师娘和细妹，都死在倭寇飞机炸弹之下。

“我去寻你们，”

古之月的声音突然发哑，苏北话里裹着哽咽，

“石板路上全是碎瓷片，

你爹的白围裙挂在铁丝网上，半块没烤完的酥饼还在炉子里——”

他摸着本子上焦黑的边角，仿佛又触到那年的滚烫，

“后来在难民船上，我对着苏州河发誓，

要是再遇见你，一定得问问，你把‘长生’改成‘保国’，

是不是跟这本子上的‘忠’字有关？”

许保国慢慢蹲下，背靠着砖墙，上海话软下来，却像浸了醋：

“阿弟，你知道码头工人们怎么说吗？

说许师傅的炉灰里，都埋着对你当面不辞而别的关心。”

他扯下银链子，塞进制服口袋，金属扣硌得掌心发疼，

“那年我跟着难民往南京跑，

在苏州河看见你们中央军的弟兄，

抱着炸药包往鬼子坦克底下钻——”

他突然抬头，眼里映着跳动的灯芯，“你说我能不改名吗？

‘长生’算啥？能保国，才配活。”

营房外传来徐天亮的脚步声，踢到了台阶上的搪瓷盆。

古之月赶紧把本子塞回裤兜，

许保国已站起来，步枪擦得锃亮，

仿佛刚才的对话只是夜风掠过黄桷树。

“明早五公里越野，”

古之月拍拍他肩膀，触感像摸到块磨得发亮的老面，

“别让我看见你落在最后，

当年你教我揉面时说的，

‘手腕子没劲，做啥都不成’——

这话，我现在送给你。”

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